Печальный безумец - Индекс любви: 0.08 (2/24)
Последние записи в дневнике
Тело в пустоте, 14/06/08 08:02
Странно, и здесь меня окружает какая-то космическая пустота, зона отчуждения какая-то. Профайлы номер пятьдесят семь тысяч сто пятьдесят и пятьдесят семь тысяч сто пятьдесят два зарегистрированы и пусты: ни одного сообщения, комментария, поста в дневнике... Почему-то представилась картина, как мы лежим с ними в палате для безнадежных больных, куда нас привезли по очереди и расположили на койках одного за другим, и вот два моих соседа скончались, их трупы увезли, тумбочки вычистили, а кровати стоят голые, даже без матрацев - так, железные панцирные скелеты... И такое странное чувство, что оставшиеся соседи по палате думают, косясь на тебя: "каков мерзавец, сосед справа помер, сосед слева помер, а он живехонек!" И вот тут появляется такое странное чувство вины, как будто ты действительно гад и сволочь, как будто ты струсил, сбежал в туалет и курил там у окна сигарету за сигаретой, зная, что в этот миг по вашим трем койкам ползет острое лезвие косы ее величества Смерти. Вина, она постоянно гложет тебе основание черепа, а две эти пустые койки по бокам от тебя напоминают тебе и всем вокруг: "Смотрите! Он струсил! Он предал тех двоих! Испугался умереть как положено!" И ты живешь, отгороженный от мира этими двумя койками, как прокаженный в холерном бараке - нелепая аналогия, да? Станут ли в холерном бараке отселять в дальний угол прокаженного? Станут. Потому что холера у всех, а у него еще и лепра. Так устроен человек.
Посмотреть комментарии (11) |
Добавить комментарий |
RSS
Беспомощная помощь, 07/06/08 07:49
Рассчитывая на ваше здравомыслие и непредвзятость, хочу вас спросить: как вы отнесетесь к человеку, который уверяет вас, что у вас налицо личностные проблемы, изо всех сил старается навязать вам свою помощь в их разрешении, а будучи отвергнут со своей помощью начинает грубить, хамить и оскорблять вас?
Посмотреть комментарии (15) |
Добавить комментарий |
RSS
Маятник, 26/04/08 05:45
Не слишком ли часто я стал прислушиваться к тому, как отсчитывает аккуратные порции времени маятник моей судьбы? Зачем я попросил ее подарить мне маленький метроном цвета вишневого дерева? Почему я так люблю тяжелый удар каблука о брусчатку улиц? Неужели мне мало сердца? Неужели я так ненавижу эту дряблую синюшную мышцу, бестолково отсчитывающую восемьдесят четыре удара в минуту.
Наверное, я мечтаю о том, чтобы в груди моей мерно щелкал латунным храповичком безотказный немецкий механизм. Только никак не могу это сказать себе. И сразу становится ясно, почему я не стал торговцем: для этого нужно уметь говорить, а слова сотрясают разум. И воином я не стал; воин должен уметь стрелять, а пули сотрясают тело. Не стал я и бардом, я не умею слагать песен, да и песни сотрясают душу. Не хочу я сотрясать. Мне место в пыльном спокойном воздухе шкафа в углу комнаты, где строгим латунным блеском стрелок я буду укрощать всю бестолковую суету.
Посмотреть комментарии (5) |
Добавить комментарий |
RSS